Cuiden a los Niños

ESPAÑA MAÑANA SERÁ...-.

Ya se podía presagiar algo cuando el mismísimo Jeff Bush (primo del mismisísimo comedor de pavo iraquí George W. Bush) saludaba al presidente de la república española -Ansar, claro-.
En la misma dirección apuntaban los resultados de las recientes elecciones catalanas, con el ascenso de ERC.
Y confirmaron nuestras sospechas los simpáticos australianos, corneta en ristre, en la pasada noche, en el primer partido de una final en la que se lucha por ganar una ensaladera -además vacía-...

TODO EL MUNDO ESTÁ HASTA LOS COJONES DE TANTO PRÍNCIPE Y TANTA LETIZIA ORTIZ.

Amigos, mañana España, sin ninguna duda, será sábado.

MANIFESTACIÓN-.

Ya está bien. Se acabó el puto conformismo ante algo que no soporto. Es hora de pasar a la acción y de de-mostrar mi desencanto...
Estoy sentado justo en la esquina -de la izquierda según entras- de la primera fila de un aula donde se imparte un curso de ofimática. Efectivamente. Un curso de formación gratuito. Vamos, un curso del INEM. Que es lo único que me queda tras haber estado trabajando seis meses sin altas ni contratos ni cojones. Allí aprendí poco. Aquí aprendo incluso más. Ahora sé por qué el ciga decía que el Reroute to remain de In Flames era una obra de arte. Ahora sí. Porque ahora mismo me apetece escuchar algo con un poco de melodía combinada con un buen doble bombo. Y la profesora se ata sus semi-rastas con un pañuelo y mueve la boca emitiendo sonidos vacíos. Ahora mismo voy por Cloud Connected (me ancantaría poder volar) y la expiración arácnida impregna mi monitor, cuyo fondo decora el Zos Kia Cultus de Behemoth, de tonos tragicómicamente verdosos. Hoy toca empezar con Excell. Y no me interesa una mierda. Aunque el saber no ocupa lugar. Así que atenderé.
Pero no puedo dejar de pensar en mí, y en otros tantos como yo. Un licenciado aislado en un mar de marujismo y de anti-academicismo insultante. Joven e ínfimamente preparado. Sobradamente pre-parado. Y pienso en mis compañeros de mi promoción. Y me alegro de algunos, y me solidarizo con muchos. Aprieto los puños y aparto la resignación a golpe de cabezazo. Aunque quizá sólo la esté moviendo al ritmo de la voz de Friedel...
Esta misma tarde voy a salir a la calle. No quiero dejar que el resto de esta deprimida ciudad ignore una situación como la mía. Una situación totalmente anti-constitucional. Y he acudido a vuestros blogs para buscar tímido apoyo. Y he llegado al del señor P., mi compañero de trabajo creativo. Alguien que yo creía invadido por un renovado espíritu de superación. Y leo su título: "desidia". El texto, no encontré fuerzas para leerlo entero...

La manifestación no se ha desconvocado. Pero si ha registrado singulares cambios. El recorrido será desde el centro de formación hasta mi casa. Y marcharé yo solo. Será una manifestación silenciosa; sin consignas ni pancartas, donde lo más parecido a un megáfono será mi discman y las consignas las gritará Friedel a mis oidos

A MICHAEL JACKSON-.

Dios santo, cuán bajo puede llegar a caer cualquier ídolo?
Me aterroriza presenciar un nuevo caso de angelcristismo físico combinado con claras tendencias duqueferísticas en lo psíquico. Si es que aquél que se autodeminó rey del pop, no lo hizo por ningún género musical, no señor. Él fue quien creó aquello de "cuando haces pop, ya no hay stop"; muestra literaria de la mayor de las aberraciones -si no sabéis a qué me refiero, os remito a un post de este mismo blog titulado "Illanes (o la degeneración vestida de blanco)" y relacionado con la archiconocida maniobra de Valsalva.

Si ya lo advertía la conducta de aquel ninio que dejó de quedarse "solo en casa" para empezar a quedarse "con Michael en el rancho" y confirmaba todos nuestros temores el gran Mauro Entrialgo en boca del genial Herminio Bolaextra...

EL JEBI FEATURING X-.

Desde hace unos días el jebi sólo escribe con la colaboración estelar de X. Un callado compañero que debe su nombre a la propia ausencia del mismo -todavía se busca un idioma centenario en el que exista un único vocablo que venga a decir algo así como bicho-de-palo-con-cara-de-duende-corazón-de-fuego-y-manos-de-humo -.
Ahora siempre que leo y escribo sus dedos hurgan en mis fosas nasales impregnándolas con su embriagador aroma. No sé si en algo se nota su presencia, pero desde que comparto escritorio con él cada vez más a menudo huele a limón (esto sólo lo entenderán unos pocos, los iniciados).

No intenten sacar conclusiones capciosas de estas palabras. No me gustan los insectos palo, ni los insectos, ni la gente (o princesas) de palo; y por ende los bichos bola.

LO QUE NO MATA ENGORDA-.

"Lo que no nos mata nos hace más fuertes", decía un tal Nietzsche. Otra forma de decirlo. Correcta.
"El dolor nos hace más fuertes", cantaba don Massimiliano A. Cavalera. Aceptable. Por qué no.
No sé si extraer como conclusión tras una simple reflexión que lo que no nos mata, duele. Que también es otra verdad. Seguro.

Da igual. Todo este maremagnum de gilipollez invadió mi cabeza el pasado viernes. Una noche en la que ningún whisky se mezcló con cola. Ningún vino con ninguna leche. Sólo mezclé Sepultura con Conan el bárbaro. Y aquí tenéis el resultado. Un tío cultivado. Ilustrado. Y que ahora sabe qué es lo mejor de la vida. Sí. Tras aproximadamente media hora de miradas de Jorge Sanz y gruñidos del gobernador, el señor bárbaro dio la respuesta acertada ante tan profunda interrogante. "Lo mejor de la vida es destruir enemigos, verlos aplastados y oír el lamento de sus mujeres".

Tachán! Y para qué decir más? Yo quiero ser guionista del hombre que rige los designios de la 6ª potencia mundial en cuanto a PIB. Creador de frases que él hará celebérrimas. Frases como "si sangra podemos matarlo" (predator) o las miles de comando: "suelta un poco de vapor, Bennet"; "recuerdas que dije que te mataría el último. Te mentí"; -"esto no es un avión, es una canoa" -"pues empieza a remar"; -"¿has dejado algo para nosotros" -"cadáveres"; y otra puesta en boca de su admirado Franklin Kerby: -"¿qué puede pasar si Matrix llega antes que nosotros" -silencio- "la tercera guerra mundial".

Ja. Y después de esto, no tengo nada mais que decir.

P.P.: bueno, sí. Que anoche volví a revivir por unas horas todo aquello que compartimos en la casa del Fortu. Poco a poco comienza la reocupación. Si no tenemos locales para ensayar...

SIN QUERER QUERIENDO-.

Mis niños, cómo os he podido privar durante tanto tiempo de la presencia del más insigne de todos vosotros?

Fue él, junto a Brujería, quien me animó a hacerme cargo de todos vosotros.
-Él, que tenía una garrotera cada vez que se ponía nervioso.
-Él, que me enseñó a jugar con un huesito de chabacano.
-Él, que transformaba un simple plato en una nave interplatanaria cada vez que jugaba a astronuatas.
-Él, que decía no con la boca y asentía con la cabeza.
-Él, que recibía los capones de ron Damón (DEP) con admirable estoicismo.
-Él, que decía "eso eso eso" mientras movía su dedo.
-Él, que siempre recibía con un golpe al señor Barriga, papá de Ñoño.
-Él, que llamaba cachetes de marrana flaca a quico, maistro longaniza al profesor jirafales (ta ta ta ta), pilón a Ñoño, Chilindrina a la Chilindrina y bruja a la vecina del 71.

Por todo eso, por el ropavejero, la llorona, los fue-sin-querer-queriendo, el agua de tamarindo, los reprobados, las resorteras, los zas zas y que llego yo... y miles de anécdotas que me acompañaron durante BUP, me ayudaron a aprobar la selectividad y me facilitaron la adaptación a la vida universitaria se merece un digno lugar. Quizá el que le he destinado no lo sea. Pero ahí queda.
Y bajo su brazo nos trae algún nuevo link seguramente interesante (¿alguna vez han visto un perro con un solo ojo?)
Gracias don Roberto Gómez Bolaños, gracias Chespirito. Gracias Mexico (chavo y brujería), porque vosotros sois los únicos que entendisteis correctamente aquella frase de la noche del cazador... the children will endure

Los animales que comen carne se llaman carnívoros. Los que comen fruta se llaman frutívoros. Y los que comen de todo se llaman ricos. El chavo.

PRECAUCIÓN AMIGO REDACTOR-.

Dios, creo que estoy plagiando al maestro Campuzano. Espero no aparecer ni tan siquiera mentado en un programa de esos que llaman del corazón y se me acabe relacionando con la fallida historia de amor entre Encarna Sánchez y otra folklórica.

Cambio de tercio. Con mi abridor del PSOE. Fresquito.
Amigos, absténganse de relatar todas su peripecias, eviten narrar y describir ufanamente sus avatares, huyan de la prosopopeya y el retrato... Utilicen sus blogs para contar chistes, para opinar sobre Letizia, para declararse hijos de Andrés Pajares. Yo voy a hacerlo. No lo de Pajares. Lo otro. Y por eso no os voy a contar nada de mi experiencia como encargado de publicidad estática motera, ni de mi viaje en escoba a Ávila y Salamanca, ni tan siquiera de lo sangrante que fue el concierto de anoche de Machine Head. Porque el señor Entrialgo ha hablado. Y Ángel Sefija ha abierto mis ojos.

Amigos, tenemos dos opciones. Una es la anteriormente expuesta. La segunda es no tener nunca intención de conocernos. Actuando de esta manera conseguiremos, o bien sorprendernos mutuamente, o bien mutuamente sorprendernos. Si no sólo acabaremos leyendo posts de contenido notoriamente similar al a continuación expuesto: Título, silencio alumínico. Ayer estuve contigo. Vosotros suponéis quién es, tú lo sabes. Fue vernos y reconocernos automáticamente. Acercarnos y sobrar las palabras. Comunicarnos y faltar las palabras. Sorber el café era rebasar la barrera del sonido. Cada calada del cigarro era destruirla. Porque el silencio lo envolvía todo. Y al intentar hablar el envoltorio parecía estar hecho del papel albal que envuelve los chimos que compras en cualquier ambigú. Y el humo se condensaba ahí dentro, y se mantenía flotando durante ...

Que no hombre, que no. No pasa nada. Seguid contándome vuestra vida, que yo seguiré construyendo a mi entrañable personaje...

BENI (vidi, vinci)-.

Fue cosa de pura brujería que el jebi oyera hablar de este sitio.
Y han tenido que alinearse unos cuantos astros para que por fin franqueara su puerta.

Muchas circunstancias han coincidido en espacio y tiempo, y se aliaron para que los 4 acabaran apurando una lluviosa y fría tarde con sabor a cerveza (que debería haber sido Mahou, pero fue Águila por un descuido) a grandes tragos. Sobre la puerta un cartel colgando: "bar gran vía", bajo la jamba una guirnalda totalmente folclórica. En la ventana sólo vegetación y humedad. Dentro una barra, unas mesas, sillas sobre las mesas, algún cliente y el Beni. Todo rodeado de fotografías. Papel satinado mate que inmortalizaba los mejores momentos vividos entre aquellas mugrientas paredes. Pósters de Leonardo Dantés con y sin pelo, con y sin peluca. Fotografías dedicadas por Tony Genil, Carlos Iglesias, Francis Lorenzo y otros muchos.
Gracias a que Sun records está en la calle Leganitos. Gracias a un bar cerrado. Gracias a un gordo que se encerraba en otro. Gracias a una visita inesperada desde las tierras de Guinnes. Gracias a todo eso acabamos sentados en la mesa número 24, de las tres que ocupaban la mayoría del espacio. Junto a nosotros dos arcones. Dos cofres que encerraban el dorado tesoro. Era abrir el primero de ellos y quedar deslumbrado por el reflejo de la luz sobre el cristal de cientos de botellines. Del segundo emanaban tonos plateados. Una coleccón infinita de botes de aluminio. Y venga a abrir el arcón. Y venga a brindar. Y dónde está el abridor. Y una tapita de jamón. Y el hilo musical digital. Y las moscas en el baño. Y otra ronda. Y el fary. Y más gente. Y pollo empanado para la 24. Y besos. Y abrazos. Y si alguien llega a las 40 consumiciones se hace una foto conmigo así vestido (dicho por el mismísimo Beni coronado por un cochambroso sombrero de paja y pertrechado de un micrófono luminoso y estridente).
Sin duda hubiera sido un bar muy adecuado al espíritu esedario. Pero ya es tarde. Demasiada gente. Para esas tardes de cerveza tuvimos el Rod's, ahora transformado en un hiper-chino. Y el bar Luis, con su salón de los años 70. Y ahora Rocafría, también muy concurrido, pero igualmente mítico. Allí nos esperan el Fortu, el calvo, el julen, el berni, la divor, el andrés, el perico y demás... siempre con los botellines abiertos.

Allí nos veremos hermanos!!

LO CORTÉS NO QUITA LO VALIENTE-.

Cuentan que hace mucho tiempo nació en Roma un varón que, tras pegar un tiro a quemarropa a su propio hermano, llegó a ser rey de España. Se casó con una mujer nacida en Grecia, y juntos ocuparon sus tronos con permiso de un tercero bajito y con bigotillo.
Pronto se pusieron a cumplir con su misión. La de tener hijos, y detener algún golpe de estado de vez en cuando. Las hijas de los reyes solían nacer bellas. Y todos los gallardos jóvenes pugnaban por sus corazones. Pero éste no fue su caso. La primera fue fea. La segunda no fue guapa. Así que llegó a darse la casualidad de que su hija más guapa nació macho.
Y el heredero al trono creció vestido en tonos caquis, azules y blancos. Príncipe de Asturias. Futuro Felipe sexto. Todas la navidades veía a su papi en la tele. Siempre nervioso. Había dedicado todo el año a preparar aquel mensaje. Todo bien- ya podemos dedicar 364 días a preparar el siguiente.
Y el joven Felipe se hizo mozo. Y después soltero de oro. Alto, desgarbado, apático. Con su indiscutible atractivo y veborrea comenzó a conquistar los corazones, y los cuerpos, de jóvenes modelos venidas del otro lado de las fronteras. Mejor. Si lo hacía con una española, ya lo querían casar (excepto con Pepe Barroso, con quien no cuajó la historia).

Pero se hundió el Prestige. Y conoció a Letizia. Asturiana como el cigala, Ortiz como pikulín, Leti como nuestra tierna presentadora, como la alegría en latino. Periodista. Luchadora. Intentaba hacernos creer que Galicia estaba muy linda y que el fuel era plastilina para los ninios. Una buena cualidad para estar en el poder, seguro. El príncipe pasó totalmente de ella. Él no se levantaba tan pronto de la cama para ver las noticias. Pero su papi se empezó a sentir mayor, y su próstata lo corroboraba. Y le metieron prisa. Y a Letizia le dijo ven. Y ella lo dejó todo; "mi caballo por un reino", diría.
Y ya tenemos futura reina. Y los programas-que-sólo-critican, ahora alaban y babean. Dios, que pronto le llegó el día de las alabanzas. Periodista de la gris, como muchos otros. Ha llegado alto, dicen. Pero me encanta imaginarme a la reina de todos los españoles sentada en el hueco. Muy abajo. Hablando de lo bien que se caga en el water del AVID y comiendo tortilla con ketchup de makelele. Con Tomy Arnoriaga tirándole los tejos, y los Arceo. Soportando al rediós y sufriendo al comando Eulen.

Enhorabuena su majetez! Gracias por comprometerse y traer una boca más que alimentar para traer otras muchas más. Y, lo siento Leti. Siento que tengas que renunciar a toda tu carrera. Que tengas que quitar lo valiente (desinformar a España) por lo cortés (o cortesano, como sea). Aunque si es por amor, te felicito. Pero por dios, piensa que vas a pasar el resto de tu vida rodeada de borbones. Júntate a Sofía, que parece la más espabilada...

Joder Felipe, el mismo año te comprometes y te nombran presidente de honor del centenario atlético. ¿Has pensado en jugar a la loteria?, así no tendrías que volver a trabajar.

Y UN TIERNO INFANTE LES GUIARÁ-.

- ¿Qué es lo que he dicho, predicador?
- Sólo recitabas las sagradas Escrituras.

Y mientras un magnate moribundo, su hija yonky, su hijo putero, un policía inepto, un presentador decrépito y un niño cansado de ser prodigio cantan algo sí como "It's not going to stop... to you" el predicador Powell llegaba a casa de la viuda de Ben Harper. Con la izquierda mató caín a su hermano, en la derecha está el amor que corre por nuestras venas.
Y todos navegamos en nuestra barquita por el río. Y cantamos la canción de la bella mosca, su mujer y sus hijos que volaron. Y en el lecho del río se amontonan telas de araña del grosor de la pita y batracios de un hieratismo similar al de Mitchun. Pero también encontramos en nuestro vagar conejos, y tortugas y ubres de enormes vacas bajo el techo de un pajar. Y también alguien nos ofrecerá una patata. Y avanzaremos entre algún contraluz y fundidos a negro. Pero siempre con nuestra muñeca bajo el brazo. Y en ella nuestra perdición. Y encontraremos a nuestra señora Cooper.
Pero seguiremos siendo esas moscas que un día volaron. Y en la noche el cazador acecha. Y huímos de él ateridos de frío y miedo. y nos esconderemos de sus ojos. Pero cualquier día se puede poner a llover ranas...

Por sus actos los conoceréis -después de un relajante fin de semana no encontré mejor forma de ponerle un digno colofón que plantando magnolias de Paul Thomas Anderson en la noche del cazador de Charles Laughton (que debe ser q se reía mucho)-

The Lord will provide----------And the children shall endure