Cuiden a los Niños

FARRUQUITO MÍO, VEN CON PAPA-.

Él me dijo “papa, no que yo me voy con este".
Y en la curva mala de la carretera nueva?los dos encontraron para siempe allí la muerte...

Sí señores, aun corriendo el riesgo de perder mi sólida imagen de jebi y/o sucedáneo de mi mismo he de reconocer que éste era el estribillo que nos acompañaba camino a cualquier chuletada siempre que condujese el pepino (otro gran tema ése de "pepino es un chaval que no sabe cómo ligar..."). Seat león plateado, panceta churruscada y temón de los chichos amplificado.

Y si piensan que he decidido retomar la función social de mi blog, están en lo cierto. Es algo que no hacía desde aquel "que bueno está el lomo", uno de mis posts favorito, nulamente visitado. Qué bien me vino recordar el tema de farruquito mío para dar inicio a mi disertación. Conste que voy a perpetrarla sin ánimos literarios, porque he descubierto que para eso están otros -elcronistaimpenitente viene a ser de los capos en la cuestión-. Pues eso, que hace tiempo reíamos con lo de farruquito ven con papa, y lo de la curva mala de la carretera nueva... y mira tú por donde. por el paso de cebra, precismente. Y Farruquito se fue con éste y con el otro, y encontraron la muerte. Más al ser en una recta lograron esquivarla llevándose por delante la vida de algún incauto transeunte. La muerte halló presa, la justicia no halló preso. Y así Farruquito, a golpe de volantazo más legal que el primero de todos, ha conseguido dejar para otro el pijama de rayas, y el de madera. Y así ha seguido con su vida, haciendo de su capa un sayo y de sus cortinas un traje. Y bien bien que le queda. Blanco y radiante. Deslumbrante bajo el sol sabiéndose libre de pasar unos años a la sombra. Y sin la incertidumbre que rodea al humano acude a la iglesia de los gitanos sabiéndose exento de leyes terrenas. Que me caso, y me caso. Que bailo, pues que bailo. Algún problema? No señor farruco jr., no se ponga usted como indica su nombre. Y ahora debería llegar el maestro Gregoria de la calzada y empezar a decir eso de "un itano...". Pero no hemos venido hasta aquí para hacer un chiste. Nosotros a la boda, otros al chiste y Massiel al alpiste. Que ahí aparece la madrina. Que mira que me cuesta creer que sólo hubiera una. Que yo creo que bajo esa pantalla acudieron el gitano Adolfo y descendencia para dar buena cuenta del ágape y de su propia miseria, aunque fuera sólo por unos días. Hombre, el paje! Ah, que es usted el padrino, pues perdone, no sabía que a la misma hora se celebraba un duelo a florete...
Y así comienza el festejo y la novia se rinde al amor. Se rinde a su Farruco. Saca el pañuelo blanco manchado de sangre y lágrimas. Ninguna suyas, de casi cualquier otro español, incluso de alguna recién enviudada, digo. Él sonríe y se arranca por bulerías. Zapatea y la boda se convierte en fasto. Todos hacen el paso del borracho y Massiel mueve su pañuelo. Negro. Limpio. El otro lo tiraron hace ya un rato. Al novio nunca le gustó mucho mancharse de sangre, para eso estamos los demás. Verdad Socorro? Socorro no contesta...

FELICIDADES a todos los implicados, y también a los que las merecen en estas fechas, que sois muchos, hermanos. Besos astures...

BUENOS DÍAS-.

El lunes por lo general no es uno de los días más apreciados. No es el mejor momento para testar aptitudes ni estados de ánimo. Ni tan siquiera poniendo este día el último partido de la jornada de liga consiguió hacerse de él algo tolerable. Claro, que, como es lógico, si el primer día de la semana no hay dios que encuentre la fuerza perdida en un sillón de cualquier oficina, imagináos en Mendizorroza, por no decir en Zorrilla. Vamos, ni aun teniendo como juez de línea al linier más guapo de españa (eh, según García de Loza).
El caso es que aquí también sigue al domingo el lunes. Y escuchad, al contrario de lo esperado, salir de la cama para acudir al trabajo sigue siendo duro, aunque tú seas tu propio jefe. De hecho esto último es la mayor de las mentiras. Nunca tuve más jefes. Cada anunciante, cada ejecutivillo de un dpto de marketing, cada comercial, es mi jefe. Y yo giro mi bolso y meneo mi culo pisando rastrojos mientras contesto al teléfono o abro mi buzón de entrada.
Jodido o no lo mítico es que para motivarme doy un paseo, disfruto del olor a mantequilla que baña este pueblo y visito al pequeño mar que lo humedece. Pequeño como un laguito. Un mar pequeño. Parece mentira la inmensidad del cantábrico vista desde un pequeñín puerto pesquero. No imagino lo lejos que queda el otro lado, ni quiero llegar a la otra orilla. De momento me quedo en esta, donde sé lo que me espera. Confío que incluso vosotros...

ESTE AÑO SÍ???
JODER, QUÉ PRONTO SE ME OLVIDÓ LA DEVACLE ANTE EL OSASUNA!

CANDADO-.

NO sé cómo expresar con una sola palabra el proceso de mutación personal en el que me veo inmerso. Es algo así como una adaptación natural con cierta resistencia interior. El caso es que me estoy haciendo más de pueblo que antes, pero con otro acento. Y mira que lucho, y prometo que seguiré haciéndolo, por evitar la intromisión del oh y el ye en mi vocabulario, pero acabaré claudicando, me temo.
Aquí es donde ahora vivo. Aquí es donde ahora lucho. Aquí es donde empieza mi camino y mi búsqueda. VA a ser duro, de hecho está siéndolo, pero nunca ha sido fácil encontrar un puente hacia el este -a Eric le costó casi la vida-.

La oficina está tirando por donde veis el monstruo de hormigón en línea recta. Os llevará unos dos minutos llegar. Si seguís recto por esa calle y dobláis a la derecha en el cine llegaréis al hogar. Ponle 10 minutos.