Germán vuelve a articular con los músculos de su cara esa expresión tan poco habitual que utiliza como pancarta de bienvenida para Siro, su mostachudo y adustamente simpático compañero. Sabe que hoy el trabajo no se le ha dado muy bien, que poco a poco se le ha ido gastando esa frescura que imprimía a cada una de sus intervenciones a golpe de tsunami y aurresku de lehendakari. Siro saluda a su imperceptible interlocutor y da por iniciado su monólogo mientras Germán busca en sus galerías las sabias palabras con las que dar cierre a la página que escriben. No cuesta mucho dar con ellas, pero sí organizarlas para que formen un todo con inteligible significado. Ellas no son las sabias, lo es quien consigue hacer de su nada un poco que signifique mucho a oídos de todos, digo. Y entre una broma sobre los palpables papables y su encierro en una cárcel de papel rodeados de frescos y una fingida apuesta sobre el futuro de la competición liguera finaliza el diario de otra noche. Deber cumplido. Despedidas y bienvenidas, ya en casa. En su cama Germán no duerme. Intenta. Pero a su cabeza vienen las palabras de Siro y su ausencia de expresividad. Esa ausencia tan notoria por, precisamente, su naturaleza nada ostentosa.
Germán, duerme tranquilo esta noche, sueña con una noticia y disfruta componiendo y acariciando su cuerpo mientras le das forma. Busca una música de fondo y las imágenes adecuadas para hacer de tu sueño un pulitzer desierto. El problema lo tiene Siro bajo su mesa. Un poco más abajo en el staff de la redacción de deportes de Telemadrid. Allí mora un ser elegante y cachondo que se encarga de cerrar el espacio de Manolo Lama o quien venga en su lugar con las imágenes más espectaculares, o al menos de sonorizarlo. La locución es apenas perceptible, pero el fondo lo llena todo haciéndose forma. El otro día fue gracias a Javi Navaro, hoy gracias a la fórmula 3. El otro día fue el Roots Bloody Roots, hoy fue Ratamahatta