Cuiden a los Niños

SIN TILDES_.

/mucho cuidado conmigo, porque estoy escribiendo desde un teclado que apenas obedece a mis ordenes y no consigo hacer que aparezca convenientemente situada la correspondiente puntuacion/

La ventana anunciaba lluvia, el viento, la inminencia de la tormenta. El reloj corria a su habitual ritmo, pero las agujas alternaban direcciones haciendo que el tiempo apenas pasara y el dia oscilara como un herrumbroso pendulo. Otro dia mas en aquella parte que parecia ser ninguna. Solo. Vacio. Nada excepto un poco de algo muy parecido a su contrario. Musica. Fiel compa;era. Caminante, ociosa y errante como su conciencia.
Los dias terminaban pasando, y con ellos su vida. Y la de todos. El alma vacia y cabeza y bolsillos repletos. Bostezo tras bostezo jugando a hacer algo para que no pareciera que tiraba la toalla antes de marcharse los segundos. Por que hacer algo cuando nadie te pide ni exige que hagas lo contrario? Mejor es ver pasar el tiempo de los otros mientras acumulas falsa experiencia y rellenas tu valija con enseres ajenos.
Y no est'a baurrido. Quiza desocupado. Despreocupado preparando su mente para tiempos mejores. Porque en este corral no hay becerros, ni terneros, solo vacas gordas, casi sagradas. Y su mision en aquel lugar nadie la conoce. Solo el que escribe las grandes lineas conoce. Se supone. Y aprovecha para recabar material del que no ocupa lugar, intentando mutar su volatibilidad en substancia duradera de una vez por todas. Cierra la puerta y esta mas solo, prefiere sentirse ailsado que apartado.
Pronto sera su partida a tierras lejanas. A una tierra que le espera con los brazos cruzados y las piernas abiertas. Y alli llegara la tropa. Con la vehemencia del que asalta un fortin derribaran toda barrera y haran de lo desconocido su casa, de lo inexplorado su templo. Acompa;ados el uno del otro en simetrica coreografia. Alli estan todas las vacas. Y su corral es grande, sobre todo si se llena de reses peque;as...

En su antiguo exilio permanece sentado en su silla azul de espiritu agrisado. Se supoen que tecleando, investigando, trazando, que se yo. Y ahi sigue. Porque nunca se marchara. Nunca sera despedido ni reemplazado. Nadie podra echarle de menos porque, a fin de cuentas, alguna vez vino?