Cuiden a los Niños

PLACA PLACA-.

Entro a la que solía ser mi oficina con cara de circunstancias. Mis compañeros apenas me miran, soy un proscrito. Una señorita que no conozco me entrega un caja de cartón. Me la suda. No tengo nada que meter dentro.
Voy al despacho del jefe. Entro sin llamar y ahí está Gene Hackman. Me mira y me dice: "esto me duele más a mi que a tí, pero tengo que pedirte que entregues tu placa". No gesticulo. Meto mi mano al bolsillo y arrojo mi sucia placa sobre su desordenada mesa. Con indiferencia. "Lo siento chico, pero después de lo que ha pasado es lo mejor". Se me escapa una absurda sonrisa. Me vuelvo y abro hacia dentro su puerta. En ella hay un cristal. Y sobre él unas letras...
Todo el mundo mira hacia el pasillo por el que avanzo tras oír un estruendoso portazo. Los cristalitos se esparcen por el suelo, y las letras ya no forman ninguna palabra.
Ja, ja, mirad qué cara de lelos tenéis, eso pienso mientras me abro paso entre mis ex-compañeros. Todos con cara de incrédulos ante mi sonrisa. "¿De qué os sorprendéis?". Me habréis quitado la placa, pero se os olvidó arrebatarme la pistola...
plaka plaka